Fine et polie, elle est philosophale.
Dans son jardin s’aiguise la rosette.
Devant l’autel, elle pose en première.
Au cœur de l’âge, elle est trop précieuse
Pour qu’en deux coups de fusil on la jette.
Feuille en ciseau, dans le feu du briquet
Qui roule et chute, est-elle malheureuse ?
Sèche, taillée en un jet angulaire,
De touche blanche, un jour elle marquait
Le gel qui fend, et la hache tombale
Bâtit sur elle une église meulière.
